"Guardaremos silencio para curarnos las heridas. Callaremos para siempre."
(El diario de Juan).
viernes, 21 de agosto de 2015
miércoles, 19 de agosto de 2015
DEGUSTAR
Hacíamos el amor tres o más veces por
día.
Él siempre intentaba que yo llegue al
fin.
De todo.
En el piso, la mesa del comedor, el
borde de la ventana.
Las voces de dos enfermos terminales
sin horario.
La confidencia en la entrepierna.
Por primera vez tener el faro.
Aferrarme a la luz.
Un niño parado al filo.
Mis problemas de vértigo.
Dios.
Creí que bastaría la falta de aire.
Saltar siempre.
Del azul al negro.
Por su abdomen, por años.
Llegar a su pecho.
Verlo morir.
Contemplar el fin del mundo, vieja.
Él.
Saber que nunca más.
Copulares
Nerviosismo.
Sonrisa discreta.
Sonido
de inquietud.
Complicidad.
Gozo.
Cuerpos
humeantes.
Seudónimos
del ser,
se
desconocen ,se conocen, se reconocen.
Acallando
a su yo natural.
Compartir
la médula,
los
sesos, los palpitares.
Intercambiar
plumas de las puntas de los dedos
Bajo
los párpados, maletas de sueños.
Despedirnos
así, es normal?
Miradas
disimuladas,
acumuladas,
acomodadas,
sin
moral ni almohada,
a
piel desesperada.
Desenfadada
rebelión a la voz bélica del dios hombre.
Luces
que iluminan los Himalayas.
Su
ombligo encegueciendo,
yo
tocando sus senos,
acariciando
sus nalgas;
espacios
de incomodidad,
la
fuga.
Alarido
primal.
Piel
erizada, cima vibrante,
grito
silente que se libera entre la bruma,
tapando
la boca y limpiando la espuma;
ola
en la playa.
Nube
húmeda.
Savia
entre la tierra y el cielo.
Horizonte
blanquecino,
espíritu
policromo,
cuerpos
aparentemente “congelados por el hielo”
hallados
en el polo…
Labio
titubeante.
Palabras
al abismo.
Dedo
en la boca.
Cuerpo-sismo,
voz-huracán.
Ellos
silencio. Rincón.
Vacío
eterno.
Encuentro
profetizado,
escrito
en una flama del Sol.
Confidencia
Me es difícil no verte desnudo siempre.
Cuando te acercas y callas las ondas llegan hasta las
playas del sur.
Crece tu cabello a cada segundo.
La tijera.
La navaja.
El cuello.
La oreja.
El tiempo de confidencia.
Te peino.
Acaricio el color.
Termino.
El dinero.
Una semana… el cabello crece.
CELESTE
El día que nació mi hermana,
mi madre inhaló profundamente,
se sentó y se hizo una trenza.
Mi padre se apoyó en la puerta.
El agua de la cocina hervía,
mojaba la leña y liberaba humo.
Celeste.
Las manos de mi hermana,
la manta que la cubría,
la madrugada, su impotencia.
El día que nació mi hermana,
mi madre inhaló profundamente,
se sentó y se hizo una trenza.
No lloró.
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